1. Rebanaditas delgadas de salmón ahumado, bolsita al vacío de 120 grs.
2. Aceitunas (negras o verdes)
3. Alcaparras
4. Queso parmesano
5. Nueces
6. Hojitas de albahaca (unas diez a doce)
7. Unas gotitas de aceite de oliva
8. Pimienta negra
9. Galletas habaneras
10. Mantequilla

Proporciones:
Calcular una aceituna y media, tres a cinco alcaparras y media nuez por cada rebanada de salmón.

Se pican finamente, cada una por separado, y con cuidado de no deshacerlas, las alcaparras, las aceitunas y las nueces.
Aparte, en un mortero, se muelen las hojitas de albahaca usando unas gotitas de aceite de oliva para hacer una pasta suave.

Se incorporan con cuidado la pasta de albahaca, la nuez, alcaparras y aceitunas así como un poco de parmesano, para formar un picadillo que conserve su textura grumosa. NO pastosa. Se agrega una pizca de pimienta.

Se corta cada rebanadita de salmón del tamaño deseado para formar rollitos. Se pone picadillo en cada rebanadita y se enrolla.

Se untan las galletas habaneras con mantequilla. Se pone un rollito encima de cada galleta.

Se acompaña de vino blanco espumoso de Asti, helado. Alternativa no etílica: té negro helado con una rodajita de limón

Se pasan los siguientes 17 años juntos.

ALEC

“Anda. Decídete. Ya verás cómo no es cuento, lo vas a sentir“

La idea le parecía un tanto boba y le daba pena. En cuántas ocasiones previas, de manera absolutamente circunstancial y fortuita, había tenido un contacto vegetal cercano. Con la hierba, con algún tronco tomado de respaldo o almohada improvisada, con tantos arbustos.

Su historia con los seres de aquéllos reinos de sangre savia no había sido particularmente distinta del resto de la gente que conocía. Le gustaban igualmente, era todo.

Y ahora él le salía con esto. Con la buena voluntad de moverle los ritmos cardiacos a sintonías más vitales. Que le aligeraran ciertas opresiones que días de malquerencia y dolores viejos habían ido causando, cayendo despacio sobre el suelo de semanas y años como las hojas condenadas a una muerte multicolor en un último estertor cálido y alegre.

De entre las personas que su hermano y él conocían, nadie habitaba como él en la realidad alterna del cosmos de la nostalgia, donde los vientos se llamaban suspiros aunque formaran huracanes. Ni siquiera el otro, en todo lo demás gemelo idéntico, su palíndromo fraterno.

Y es que con todo y tanta vida cronometrada sobre el mundo, sólo una vez había descendido al tártaro de lava hecha de lágrimas de piedra, el dolor de vértigo causado por el desamor, catástrofe de su fe en la permanencia joven del cariño.

Suspiró moviendo la mirada de su hermano hacia el árbol. Recordó que siempre le había gustado perderse en la contemplación de los surcos de los troncos, como alternancias de veredas y murallas en un laberinto que parecía inacabable, de locura. Y luego estaban las ramas, fascinantes ramas. Formas que desde muy chico había dibujado desde la copia concreta hasta la abstracción y que prometían un paraíso de delirio matemático y onírico. Las hojas, por otra parte, le causaban en comparación un agrado menor, sólo exceptuando a las criptógamas prehumanas.

Sintió el empujón suave de su hermano sobre su hombro. Y avanzó. En su camino al acercarse vio muchos árboles, pero lo atrajo uno más pequeño. Medía apenas un par de metros, de tronco paradójicamente muy robusto, grueso, de líneas hermosas casi paralelas y relativamente pocas ramas. Se dio cuenta de que la mirada de su hermano desde el principio se había fijado en ése y no en otro árbol.

De frente, él y el árbol parecían sólo dos formas de vida sin demasiadas diferencias para alguna improbable mirada alienígena e inteligente. Sólo dos sujetos emergentes sobre la superficie  de esa tierra. Y terminó con la distancia.

El abrazo se hizo más estrecho. Cerró los ojos como una cortina que lo separara de los estímulos diferentes del contacto con el árbol. Y de sus pensamientos y sentimientos, mezcla de agujas de hielo y aire ardiente. Fue escuchando sus latidos y cómo el aire en sus pulmones comenzaba a escapar en forma de sollozos. Al tiempo, era consciente de la piel rugosa del tronco imprimiéndose en su piel, tatuándole el testimonio de su encuentro.

Transcurrió el tiempo que debía transcurrir. Se separó con suavidad, pues sus ojos empañados distorsionaban la seguridad del paso y lo obligaban a mirar al suelo. Llegó a su hermano, sentado para entonces en la hierba mirándolo acercarse. Se echó a un lado y ambos reposaron sin decirse nada.

Al mismo tiempo, recostados, voltearon a mirarse. Su hermano elevó las cejas, él sonrió. Diálogos afónicos y suficientes:

- ¿Y?

- Bien

en sus códigos gestuales.

Se incorporaron, quitándose mutuamente algunas briznas. Su hermano se quedó con una, mascándola entre los dientes, mientras lo despeinaba, cariñoso. El volvió a sonreír. Ambos lo hicieron.

Antes de partir cayó sobre ellos un cambio en la realidad que percibían con todos y ningún sentido claramente definible. Sobre todo, dos sonidos simultáneos: el primero, del silencio, el otro, un rechinar inconfundible cantado por puertas, barriles, duelas, mástiles y techos desde el tiempo. Gemido lánguido y  final de una madera, incrustado en la memoria genética del hombre. Y rodeándolos, un aire súbitamente enrarecido y casi coagulante, mar de olores a tierras, hierbas aplastadas, polen irritante, frutos muertos, hojas secas, humedad silvestre y moho.

Voltearon hacia donde había desaparecido el único y último sonido.

Una imagen.

Todo desapareció al enfocar la imagen. Como la marca que queda de una desgracia causada por un rayo. Distorsionada. De líneas dolorosas. El árbol exhibía una mueca sin comparación a alguna humana, que lo recorría como un tórax abierto y al que le han arrancado el corazón palpitante en medio de la vida. Reproche, horror y tortura por el contacto humano que no había pedido. Alarido inaudible y ensordecedor a un tiempo.

Los hermanos sintieron su piel cubrirse de sudor helado e inconscientemente retrocedieron, como por instinto; observaron sus rostros llenos de sorpresa y susto en sus pupilas dilatadas, espejos de un pecado nuevo, insoportable. Porque en un instante de realidad suspendida, cargada de un espeso olor a hierba amarga, como el de la ruda, ambos reconocieron el significado de la horrenda marca dejada en la madera: el árbol permanecía mortal y eternamente derrotado.

ALEC

No fueron dos o tres días. Ni un par de semanas. Más de un mes, incluso.

Yo pensaba “no sé qué quiero, no sé a dónde quiero ir”. Cada  vez que se marchaba, surgía mi necesidad de él. Se trató de mi segunda relación. Durante la primera, la necesidad de la presencia de Brav llegó a desarrollar una relación de dependencia malsana. Esperar a que llegara en medio de la noche pegado a la ventana, preocupado. No, eso no es una manifestación de amor.

Y con Dash aquí estaba, confundido, pensando que quizá no lo amaba suficientemente. Que sólo deseaba su presencia para no sentir los dientes del silencio zarandeándome como un perro a su carnaza. No, no sé qué quiero, seguía pensando. Porque cuando estaba con él y se desprendían los días y las semanas, poco a poco iba yo notando mi cambio de humor, me tornaba taciturno, silencioso, que -lo sé bien- son algunas de las formas que adopta el maltrato.

Pasaron casi dos años. Vino la ruptura hace una semana. Dash hizo preguntas. Yo contesté, como en terapia, las ideas primogénitas conforme iban surgiendo. No deseo vivir contigo. No deseo vivir con nadie. Pero te quiero.

Y a mis oídos y mis sentimientos no sonaba contradictorio. Sonaba liberador y sorprendente. Fue como encontrar una cajita escondida hace años. Sabía de su existencia de manera brumosa, pero había olvidado su ubicación y el contenido.

¿Qué  es esto?

Salí con un amigo que me dijo entre mordidas de pizza y sonrisas jacarandosas: pues nada, lo que tú quieres es un LAT. Y escuché una breve disertación con pepperoni sobre el LAT. Living Apart Together, me explicaba. Vivir juntos separados. Gente que tiene un compromiso sentimental, al igual que una pareja, no como novios, más que eso,  pero que vive separada. Me contó de Woody Allen y de Tim Burton, famosos LATistas o LATinistas.

Y me quedé orbitando alrededor del tema. El LAT es un término nacido del ámbito heterosexual. Donde investigadores europeos notaron en los censos una aparente discrepancia: personas que reportaban tener una relación o pareja, en tanto vivir solos. Se pensó que predominaba en jóvenes, se sabe que existe en todas las edades.

Europa es un continente envejecido. Es de sobra conocido el fenómeno del vivir solo. Incluso a fuerza de tragedias como la de miles de mayores muertos en una oleada de calor que fue especialmente horrible en Francia.

Los mayores europeos tienen, relativamente, resueltos los medios de vida como para vivir solos como una decisión en la que intervienen muchísimos factores, pero que es más que evidente. Y esa gente sola, forma parejas separadas.

• Por gusto
• Por necesidad
• Por indecisión

¿Y aquí, conmigo, clasemediero de edad igualmente en las tierras medias de mi tiempo?

La vida en cualquier país con crisis económica es suficiente razón para impulsar a muchos a compartir gastos, mucho más si es con alguien que se quiere. Pues no.

Por otra parte, está la cuestión gay. El clóset social, característico de estos países, es una fuerza aún no analizada, pero absolutamente sentida del fenómeno LAT en las comunidades gays latinoamericanas y otras en vías de desarrollo. Pero no es mi caso, pues viví 17 años con Brav con muchos bríos cada noche.

Y ahora la paz en medio de la noche está representada sólo por los sueños, universo boreal ilimitado donde vuelo desaforada y musicalmente… solo.

Si la naturaleza humana es gregaria, el LAT es, en cierto sentido, inhumana o antinatural. Antisocial. Como los amigos de Féisbuk a quienes nunca les conoces un suspiro o un parpadeo en vivo. Como los seguidores en Twitter que conmigo somos sólo pájaros en el alambre. Sin una circunstancia, sin una cotidianidad, sin un aroma o un sonido.

Pero el LAT podría ser también un rescoldo, un refugio, una última brasa de amor para muchas circunstancias, en contra del aislamiento, y no una manifestación de ello.

Esta noche camino al filo de la medianoche a la ventana de mi habitación. Recorro un poco las cortinas, separo mis plantas exhuberantes, me asomo al prado de abajo, a la oscuridad llena de sonidos que nunca escucharé. Abajo de mi cama suspira un gato. Mi aliento empaña un pedacito del cristal helado. Le dibujo un signo de interrogación. Estoy a oscuras.

LA FLOR DE LA MAÑANA

ALEC

-¿Sabes qué? Ya no vamos a venir aquí. Está carísimo. Qué se creen. Ahora viene puro gringo. Lo peor es que “El Moro” está igual o más caro.

-Qué tiene. Total, venimos cada Corpus y San Juan, manita.

-Pues tú invitas, por esporádica y solventa. Ándale. Yo quiero un francés con 6 churritos.

La Cuya Macoy y su comadre, instaladísimas a las 3 de la mañana en una de las fondas más tradicionales de la ciudad. No por la hora menos concurrida que si fuera el mediodía. Aunque ellas eran algo estrambóticas en su apariencia, tampoco llamaban especialmente la atención de los parroquianos, donde había lo mismo cámaras fotográficas con su japonés correspondiente atrás de la lente, mariachis de pies hinchados, gringos siempre perplejos o ebrios de tequila, piquetes de putas de Garibaldi, parranderetes de clase media y clase y media de parranderetes.

La Cuya Macoy llegó de veintitantos al país. Cuando toleraba el sol y salía, era un muchacho de físico hermoso, masculino y étnicamente indefinible. Estatura media, cabeza redonda, con la piel de  la cara azulada por la barba cerrada, siempre rasurada al ras, cuello ligeramente robusto, hombros anchos y cintura breve. Muslos y gemelos de bailarín o atleta.

Vino con una improbable compañía de vodevil italiano. Fue la bataclana que encabezaba alegrísimos bailes con el nombre de La Matozza. Por supuesto, el eje de la atracción no eran ni la coreografía salvaje, ni los cantos de cisne post mortem, sino el hecho de que debajo de los olanes de las faldas todas tenían bolas y pito.

En aquéllas eras, su arribo había sacudido el mundo sin sol de la vida subterránea citadina. Enorme tiempo y empeño mariconil habría de transcurrir antes de que las dragas fueran fauna conocida y casi tradicional de apacibles submundos “gay”. Ah, no. A ella le tocó el tiempo heroico. Bailoteaban danzas mezcladas de aires apaches con tarantela y, por supuesto, cancán. Su público eufórico era un cóctel igualmente sui géneris de estudiantes pobres, politicazos corruptos, militares condecorados de la Madre Revolución, artistas en ciernes y encumbrados, putas en descanso y trabajando, inmigrantes provincianos, pero ante todo mucho, pero mucho macho.

Entre el alcohol y la atmósfera permisiva y cómplice, la norma era que aquéllos heteros metían manos voraces entre los muslos de las falsas damas. Desahogos de fantasías y realidades mariconas mucho tiempo reprimidas. Pero para ellas no todo eran risas. Había infinidad de fronteras sutiles que marcaban tolerancias y peligros. Generalmente debían navegar con bandera eternamente amnésica. Fingir no reconocer a ninguno de los habituales manoseadores y concurrentes. Pero saber ser accesibles. Por supuesto, fueron muchas, muchísimas las funciones que para ellas terminaban en alegres apareamientos con su respetable público, y que les granjearon varias veces favores y protección.

Bueno, pues a lo largo de su larga trayectoria, había pasado de pionera bataclana travesti, a activista cuando, en medio de una gresca estudiantil, quedó atrapada entre la policía y los huelguistas. Iba con otras tres locas y fueron a parar detenidas, moreteadas y absolutamente desgreñadas, a los infames separos policiacos, donde constituyeron no sólo la atracción y foco de las burlas, sino también de agresión por parte de cualquiera de los bandos. Pero la Cuya Macoy (decía ella) “tenía lo puto en el culo, no en las manos”. Les partió el hocico a dos o tres camaradas estudiantes. Nada más salir, la prensa amarillista estaba presta. Y la Cuya Macoy con su vestido roto, se levantó tronante con declaraciones sublimes y encabronadas. En el naciente destape mexicano, las maldiciones y exabruptos (post resaca, post coital y post golpiza) de la Cuya, la catapultaron a la palestra política. Gracias a que fue, junto con otras valientes argüenderas, el blanco de críticas y ataques, fue cuajando un “movimiento” que culminó (maricas teníamos que ser) en una salida social jotísima del clóset, la primera, segunda y vigésima marcha del Orgullo Gay.

En los últimos tiempos, ya sin cólera, se estaba dedicando a revolotear por un Centro de Estudios sobre las Sexualidades. Propias y ajenas.

Y así la agarró el chocolate con churros. Allí llegué buscando unas pringas o bocados  que me quitaran de golpe la hipoglucemia de muchas horas de estar solo. Se me quedaron viendo sonrientes. Porque llegué con mi pijama debajo de mis jeans y un suéter eterno de rombitos, como de los años 50. Mis cabellos hirsutamente revueltos no lograban esconderse bajo el gorrito boliviano o peruano con orejeras. Me hicieron “ven” con la cabeza, y ahí voy.

-Hola Cuya.

No se sorprendió, lo conocía más gente de la que podía ponerse a pensar. Últimamente por las campañas para promover el uso de condones a destajo, con una fotito del Santo Papa.

-Oye, pero qué mafufo te ves, nene. Cuéntame por qué andas en pijama en mi presencia. ¡Ja, ja, ja, ja!

-Está calientita, me ahorra tiempo no quitármela y siempre he sido muy wevón.

Los años le habían dejado nada más que glorias. Erguido, derecho, la piel sin arrugas con excepción de los ángulos de los ojos donde las “patas de gallo” no paraban de reírse. Manotas, brazos elásticos. Canas elegantes. Estaba muy guapo la cabrona.

-¿Y ustedes, qué andan haciendo, además de llenar el tanque?

-Pues nos dieron las madrugadas en el Internet del Ángel, ¿tú crees?

Dijo la comadre de la Cuya.

-Es que ésta loca ahora es investigadora y no sabes. Me dan ganas de conectarle las meninges a la inalámbrica. Que se pasa hoooras pegada. Y como está en pleno aprendizaje cibernético la muyirts, pues ahí estoy yo, su secre la señorita Boba Licona, en chinga enseñándole. ¡Jo, jo, jo!

La comadre en cuestión tendría unos veintiúltimos a treinta y primeros años, con un aire de nerd muy bonito, que contradecía su desparpajo. Igual que la Cuya, iba como disfrazado. Traía un pantalón deslavado, verde y pegado. Unas medias botas negras. Camisa blanca con pechera y un saco de pana gris. El pelo súper negro y despeinado sobre la cara, tapándole un ojo. Sombras en los ojos, lentes. La Cuya iba retro. Parecía un profesor universitario de los 70. Pantalón y saco de pana cafés, zapatos de ante café. El saco con coderas y un suéter de cuello alto que le daba un aire existencialista.

-¿Y qué investigas?

-Pues todo, nene. Pero ahorita estoy haciendo un álbum mágico-antropológico-homosexual.

-Enséñale, Cuya. Para que veas cómo no son ideas mías. Si nada más le das vuelta a las cosas. La putería es la putería.

-¡N’hombre! ¡Me roba la idea y no tengo copi-rái, babotsa! ¡Ja, ja, ja! -replicó la Cuya.

Yo comenzaba a masticar con gula un pambazo rojo y gordo, crujiente y bien relleno de papa con chorizo, adobado con crema, lechuga y queso. Le digo “ándale, para pasar el rato, ya te dije que soy wevoncísimo. No te robaría nada, sólo por la flojera de hacerlo”

-Hummm. ¿Cómo te llamas, nene?

“Alex”, le digo.

-Bueno, pues hace poco que estoy tratando de hacer una taxonomía de los ligues en la red, ya sabrás, sólo chavos. Ahorita estoy en la etapa de la captura de la información. Mi hipótesis es que nosotros ligamos en la red de manera distinta a los bugas y análogamente diferente a como ligamos en vivo versus ellos. En la forma y el contenido. ¿Qué tal?

-¡Ja, ja, ja, jaaa!- se carcajeó Chibigón, la comadre- ¡nocierto! La Cuya acaba de descubrir las páginas de ligues, y se la pasa leyendo perfiles hasta que los párpados ya no le bajan de tan secos, pega gritos y hay que ponerle gotas para que le vuelvan a bajar.

“¿Y qué con eso?” le pregunté al Chibigón.

-Pues que sí metió un proyecto de 4 cuartillas al Centro y le están dando un chequecito cada mes para que esté al día en la putería. ¡Esta sí es súper chingona!

-Humm. Bueno, y qué has encontrado, descubierto o no visto, Cuyis (yo, después del pambacito, estaba confianzudo, faltaba más).

-Te voy a enseñar. Traigo unos perfilitos que bajé. Todavía no los clasifico. Pero deben formar algún patrón para mi taxonomía. Se aceptan comentarios.

Sacó unas hojas de varias calidades y con varios tipos de letras que, supuse, también vendrían de varios tipos de impresoras.

-Amos a ver. Aquí están unos que definitivamente están para una teoría de la erotolingüística basada en la descomposición del idioma. Mi teoría es que los receptores cerebrales de los centros ortográficos se saturan de testosterona y la persona es incapaz de redactar si no es por pulsos análogos a micro orgasmos, jodiendo al idioma.

La Cuya comenzó a leer en voz alta los párrafos subrayados de los perfiles, enfatizando la pronunciación de las palabras con falta de acentos. Algunos de sus comentarios van entre paréntesis, suprimí las carcajadas de la Cuya y el Chibigón.

• Estoy habierto a todo (¿hasta a regresar a la primaria?)
• Por favor gorditos y obios los respeto pero no van con migo (pues no, claro, migo no es su amigo, obiamente)
• Mejor conoceme si te atrevez…
• Busco conocer perosnas agradables con quien tener una buena sesición de sexo (primero es la sesición donde se convierte a la gente en perosna. Luego viene el sexo)
• Que honda. No me gusta la gente obvias (lo único obvio aquí es lo jondo que jondas y olé)
• Abstenganse gorditos y afeminados (y, por supuesto, abstengánse también los acentos)
• En busca de lo que surga (con que surguiera una jota ya sería ganancia, reina)
• …sentir el rose de cuerpos (¡gulp!)
• Busco chavos baroniles no ovbios para sexo. Yamame (baroniles, marquesiles  y yo también, ya-mamé)
• Me caga que me cagen (pues como vas, va para larga la cajada)
• Profecionista limpio y educado, repondo a todos menos mala ona. (Aquí la Cuya sólo se puso morada)
• Me gusta mucho chupar los pesones (si los pesones son los grandes pesos, ha de ser de signo libra, además de teta caída)
• En busca de un chico para rol sumio. (Es como el rol sumo de los japoneses, pero en vez de luchar, se deja pegar)
• Mi mayor defeto es ablar direto y ser mur tierno… (no, papito, tu mayor defeto es haber pasado la escuela de noche)
• Soy un chico muy alivando (…) sólo jente sin royos no mensoso y problematicos (¡Ay, no puedo más! yo necesito uno alviando-me el dolor de la risa)
• Quiero un hombre de verdada. Ofresco pasar un rato chidoy. También vendo una yegua azteca (¡gaaasp!)
• Buen cuerpo, internalgon sexo a tope. (Así como los internacionales, ahora los internalgones)

-¡Qué mala leche, Cuya! –le dije con cachetes de hámster- no me parece que burlarte de cómo escriben en los perfiles tenga ni algo de original ni muy digno que digamos. Se me hace devaluador y presuntuoso. Y que cobres, peor. Chomp, chomp (masticando mi pambazo).

Se le terminó la risa en seco. Abrió mucho los ojos. Luego comenzó una ronda de tos sorprendida.

-¡Pero qué cabroncete! –dijo el Chibigón- ¡no mames!

-No, Chibis. Tiene razón el Alex. Yo misma ando jodiendo con rollos por la jodida discriminación. Bueno, mira. Tómalo como uno de mis ratos malos. Una diversión de mi lado oscuro, ¿ok?

-Entonces ¿no hay investigación para nada? –le pregunté, más chomp, chomp.

-Sí, sí hay. Tengo muchos perfiles en los que primero me llama la atención el nick, el sobrenombre. Según uno de los chavos del Centro, sicólogo, dice mucho de la persona que está atrás de él y sobre la fantasía que tiene de sí mismo. Hay muchos muy bonitos:

• soloymisoledad
• chicofeo
• lobitopolux
• dragolibro
• trucutu
• sinparaiso
• tremoris
• hijomalo

que contrastan con los más o menos típicos y esperables en ésas páginas como: crazysex, mamador84, superpolla, pitoloco, supersperm, etcétera.

-Sigue –lo animé interesado.

-Pues luego ya viene el contenido del perfil. Y en el Centro me van a ayudar a analizar qué hay de interesante con cada componente. Y si hay o se puede hacer una teoría sociológica de los perfiles y los sobrenombres en la comunidad gay.

-Pues eso sí se oye mucho más coherente e interesante. ¿Y cómo qué perfiles sí estarían tomando en serio? –le pregunté.

-¡Uy! No tienes idea, nene. Sólo te voy a compartir uno, como ejemplo. Es una joya. En serio. Ojalá que pueda publicarlo sin enfurecer al que lo hizo, ya sabes por derechos de autor, ¿no? Mira:

MI ARMA MASCULINA BUSCA FUNDA !!!

Monto como un Jinete

afanosas y redondas Nalgas

incrustando cual águila hambrienta

mi clavo que lentamente se hunde

cavando el surco prometido

y rompiendo al ras tu horizonte …

A galope triunfal mi tronco se columpia

en el dulce fondo que lo ciñe sin decoro

y mece su forma orgulloso …

Susurrando se mueve la ceñida palma

entre tus mollas que se estremecen agitadas

embriagadas por dura carne …

El peregrino cruza tu mar a oleadas

hasta que brota un río austero

que en tu profundidad se esfuma

en blanca y fulgurante nota

quemando el incienso de tu pecho

mientras tus reclamos llegan hasta el cielo

en amorosas y placenteras quejas

-¡Hijo de la madre! –dije en voz muy alta y absolutamente anonadado.

-Calidades literarias aparte, es toda una sorpresa de inventiva, que alguien se divierta tan de lo lindo en un sitio donde habitualmente los mensajes son telegráficos. No se aparta del objetivo del sexo, pero es absolutamente lúdico para los que sepan valorarlo y, quizás, adivinar que, si así es el caminito, ¡pues cómo será el pueblito! ¡Ja, ja, ja, ja! –dijo la Cuya.

Después de eso, la cháchara fue derivando a otras cosas, yo todavía me receté un café con leche como corolario a los pambazos. Salimos los tres a las calles empedradas de ésa zona del Centro Histórico. Había llovido. Mi pijama estaba simplemente deliciosa. Caminamos hasta el Eje Central (que yo conocí como San Juan de Letrán), donde yo me separé hacia la Gaticueva.

Días más tarde, recordé el encuentro cuando navegaba por la página de marras. Me puse entonces a pensar qué me gustaría pescar a mí de los perfiles.

Vi muchos que cumplirían, creo, con los criterios de selección de la Cuya Macoy. Pero, a diferencia de aquél que me compartió, yo me quedé con una gran sonrisa cuando me encontré éstos, breves, traviesos, inteligentes:

• I too can command the wind, sir!
• Come to the dark side…. We have cookies in here!!!!
• “Ninguna eternidad como la mia”

Y ya. ¿La teoría? No creo que exista alguna. Sólo anzuelos con carnadas de historia, para pescar otras historias…

ALEC

Al caminar, mis pasos hacían un ruido característico, que había escuchado innumerables veces en tantas películas y programas de tevé. Era el sonido de mis zapatos sobre la gravilla de la cuneta en el camino de terracería. El viento era cálido, pero presagiaba frío. El atardecer le ponía destellos dorados a la silueta de la vegetación del gran chaparral. Mezquites, garambullos, arbustos espinosos. Dejé el carro cerrado sin seguro. Caminé y caminé en ascenso entre una complicada concurrencia de piedras, cactus y espinos. Di la vuelta en donde terminaba el terreno y llegué a los riscos. Escarpados, desde su orilla podía verse el espectáculo impresionante de los valles que precedían el inicio de la serranía. Estaba en las Cuevas de los Cristales. Aunque decía la gente de las Casas Viejas que allí abundaban esqueletos de niños, remanentes de ritos diabólicos fuera de la imaginación, lo único que encontré fueron una tortuga, un par de correcaminos curiosos y un poco enojados por la intrusión, así como muchas, muchísimas cacas de zorra por todos lados.

La altura inmensa le restaba transparencia a la perspectiva de los valles. Hacía la vista un tanto brumosa. Como una acuarela impresionista. Abajo había muchos pedacitos de tonos de verde, como en una colcha hecha por una abuela cósmica, a lo lejos incluso podían verse cómo las nubes nacían y arropaban los pies de las montañas.

Me acerqué a descansar bajo un mezquite. Por su corteza caminaban algunas tantarrias. Recordé cómo los otomíes de las Casas Viejas las asaban. Olían y sabían a cacahuate, pero con un toque de ahumado. Y me puse a pensar en cuántas vidas habían costado aquél viaje.

La mía, bueno, pedacitos de la mía. Jirones de las creencias, imaginación, anhelos y prejuicios, que habían tejido la telaraña en la que alegremente me mecía. También podría sumar las partes de vida destruida de él, Brav, mi ex amante y compañero, si las conociera.

Menos subliminales, las manchitas en el parabrisas y los restos en el radiador del carro también reclamaban el recuerdo de los insectos que se habían atravesado al paso de mi carro. Patitas, alas, sangre verde. Qué horror.

Bueno, ya estaba. Tlalticpac tiquichtin tiez. La tierra será como sean los hombres, en el arcano idioma azteca (o náhuatl, la lengua de sonido claro y agradable).

Y la tierra de nuestro amor había sido devastada por nueve plagas de oro fundido como lava, huracanes de veneno etéreo que nos quitaron aquél aliento que sólo se transmite habitualmente a través del beso.

Y ahora regresaba a Casas Viejas, a las Cuevas de los Cristales buscando mi memoria, como el primer rito necesario para que no se me fuera el fantasma del que he sido, e iniciar el contacto interno que me pusiera en el camino hacia la paz. Hoy venía en busca de la magia.

Separé con cuidado quirúrgico las ramas altas de chiquiñá entretejido que encortinaba con espinas la entrada debida. Mis manos, no obstante, se hirieron y sangraron en varios puntitos. Pasé y descendí por galerías subterráneas, llenas de estalactitas y estalagmitas cristalinas que emitían muchos tonos de sonidos cuando ráfagas aéreas tanto de arriba como de abajo pasaban incansablemente entre ellas, hasta que llegué a la gruta donde uno sueña a Huehuetéotl, el Viejo. Cerré los ojos, para buscar mi sitio. Me senté, saqué de mi mochila, con un cuidado que podría denotar lo mismo terror que ternura, a un “Tío”. El hermano secreto de Dios. Cuyo nombre, tampoco se pronuncia, según el pueblo huichol. Prendí el fuego, quemé copal. También desgajé las naranjas necesarias. E inicié el rito. Iba colocando pedacitos de la carne vegetal de “El Tío” conjugada con naranja en mi boca. La comunión secreta que abría las puertas mentales a otra esfera se hizo. Cerré los ojos y lo vi todo.

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Me vi a mi mismo visitando Cuemanco, el gran mercado de flores y plantas, parte de Xochimilco, “el pueblo de las flores”, que, como una Venecia prehispánica, aún luchaba por retener su delta de canales entre las chinampas o islas característicamente sujetas de las raíces palustres de los árboles ahuejotes. Andaba yo alegre, buscando helechos y belenes. Patas de conejo, cuerno de alce, maquique, eran algunos de los colores fanerógamos que me iban encendiendo los ojos y el contento. Sabía cuáles necesitaban luz indirecta, cuáles penumbra o cuáles incluso un poco de luz diurna. Y recordé. Que todo aquello lo había aprendido a su lado. Mi ex amante cuyo nombre mismo significa “el agricultor”. A poco más de seis meses de  haber huido de su lado. Con varios lustros de equipaje en la médula y los sueños.

Pocas cosas lo seducían, lo seducen, tanto, como las plantas. En sus manos hay cuidados que, como pases mágicos, florecen las semillas y crecen los tallos y las hojas. Shulamis pasaba y, al verlo en la terraza entre innumerables macetas, macetitas, macetotas, sonreía y le decía “¡Hola! ¿Jugando con tierrita? ¡Qué bueno!” Y él, hincado entre su manta vegetal reía. Yo me quejé, “es que es demasiado”; Shulamis me miró con condescendencia “nunca habrá demasiados árboles ni plantas, nunca”. Era  que fue la estación vital de Cuernavaca.

Cuando los dos íbamos a Cuemanco, yo desesperaba. Impaciente, no veía la hora de terminar las excursiones. Ponía mi carota. Enfurruñado, lo apuraba a que nos largáramos pronto. Y a él no se le llenaba de suficiente clorofila el tiempo.

Ahora yo disfrutaba de aquél país de plantas, solo. Y tantas hojas súbitamente me miraron sorprendidas y nostálgicas. ¿Por qué no pude estar así de alegre junto a él cuando las visitábamos? ¿Por qué no habitó en mí la atracción por ellas cuando ambos íbamos, en par?

¡Ay! ¿Por qué no pude ser yo mismo y hacerlo a él más feliz, entonces? Y lloré sin que mis lágrimas pudieran servirle al más reseco de los cactus.

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Tomé una trajinera conducida por un anciano de la estatura y forma de un niño de unos 10 años. No necesitaba decirle nada. Comenzó a navegar por los canales. Desde las riberas de las chinampas veía multitudes de locales y turistas, comprando plantas de ornato, nos fuimos alejando. Las chinampas más internas iban estando más despobladas. Finalmente, entramos en una zona de chinampas prácticamente sin personas. Isletas entre los canales bordeados de ahuejotes. Un poco de bruma, rocío y frío me decían que era madrugada. El paisaje iba cambiando. Las chinampas se fundieron para dar paso a una ribera continua y los ahuejotes desaparecieron dejándole paso a bosques de apariencia conífera. El olor a oyameles comenzó a tocarlo todo suavemente. El agua apenas hacía ondas al paso de la barca, que se deslizaba silenciosa. Entre la bruma comenzó a perfilarse la silueta de un edificio, y se perfumó de florecitas  rurales y anónimas.

Llegamos a la entrada de una casona. El canal entraba en la propia puerta. Supe que había llegado a la Casa de las Hortensias, porque había pequeñas budineras navegando con veladoras encendidas, era la Casa Inundada. Tomé mi cuaderno de furias (es decir las culpas) y me dispuse a transbordar.

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Una isla con dosel y cojines finos. Él estaba enfermo, terriblemente. Aún un tanto demacrado. Pero tan guapo. Su delgadez lo había devuelto bruscamente a una juventud sedicente. Cada pedacito de su piel me seguía siendo familiar y querido, pero al mismo tiempo ligeramente lejano como si lo viera desde otro tiempo.

Recordé lo que había ido a hacer a la Casa de las Hortensias, anotando entre balanceos suaves de la barca que iba por las galerías y los cuartos, sorteando las budineras con sus veladoras. Y me acerqué a él, dejando que la luz de todas ellas me fluyeran sólo el sentimiento.

Perdóname, le dije. Por todo lo que hice y lo que faltó, para que tu vida fuera más feliz conmigo. Me abrazó, lloramos, claro. Despacito y quedamente, como seguramente se llora en una iglesia. También santamente, con cariño. Le dejé una cajita de zarzamoras, porque no había cerezas, que son las que él come anualmente. “Aún no sé cómo, eres parte de mi familia, y no quiero que eso cambie”. Hice una pausa y suspiré. “Y no quiero que te mueras”, dije infantilmente.

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El copal se había extinguido, la naranja sólo había dejado su cáscara como recuerdo de su vida, y en mis manos terminaba de disolverse como arena la sospecha de un cuaderno. Afuera el tiempo había transcurrido sin tiempo. Salí y en el camino me herí algunos arañazos con las espinas. Un viejito estaba sentado en una piedra labrada para servir de poyo. “¿Ya?”, me preguntó. Asentí con la cabeza. “Y me arrepiento ante usted, de todo lo que cometí y lo que omití, para no hacer de la vida de él conmigo una pequeña maravilla, papá”, le dije. El viejito, que parecía un niño de unos 10 años, se levantó, se acercó y puso su rostro frente al mío. No me sorprendió, pero no lo esperaba. Era yo. Y dijimos juntos, “me arrepiento ante mí, y ante mi espíritu”.

Deshice el camino, dejé la terracería que lleva a Casas Viejas. Conduje a través de la noche. Y presentí que llovería.

Animales de costumbres, dicen, somos los hombres. Así es que regreso a los mismos parajes de dólmenes y menhires, donde celebraba el rito de querer quererlo.

En éstos meses he ido transitando de un dolor rabioso, quebrantado e iracundo, ofendido, a un par de pasos hacia la introspección. El costo, mucho. Pero ya no sólo recuerdo el motivo que (según yo) él me dió para huir del incendio de mi cariño en el desastre que fué para mí su infidelidad. Ahora comienzo a recordarme a mí mismo. A recuperar algunas cadenas de mis errores. También algunos destellos especulares de mis horrores.

Porque comienzo a entender que en las cuentas finales, sólo puedo hacerme cargo de mi parte de responsabilidad en el pacto que ambos teníamos. Si él retozó en otros lados, fué responsabilidad suya. Pero… ¿cuál es la mía y dónde queda?

Y los aciertos, que fueron muchos, no deseo olvidarlos tampoco. Hoy no quiero irme al camino que me toque emprender sin hacer algunas cuentas. El 30 de abril, era nuestro aniversario.

Lo extraño. Pero las uniones extrañas y sutiles que forman la red de presentimientos y sueños entre dos personas que han fundido sus vidas, hoy me dicen que un reencuentro de pareja es imposible. Que la resonancia afectiva que tan bien llegué a escuchar desde la tierra aún existe, pero se dirige a otra dirección. A otros ojos, a otro pecho. A otro…

Bien. Pero ya que vine a reconocer viejas sombras y aromas familiares, dejo una ofrenda de paz.

Hoy declaro que en la fecha que fué nuestro aniversario, decido celebrar. Celebro su vida. Celebro nuestra coincidencia de caminos, aunque terminara. Celebro las noches en que habité sus brazos protectores. Celebro haber escuchado los ritmos cardiacos de su sueño apacible. Celebro llevar grabada su mirada clara. Celebro que sonrió conmigo. Celebro que le regalé el mejor de mis amores capaces a raudales y sin freno. Celebro que, a pesar de la separación, lo amo.

Entre los tumbos recientes de nuestras vidas, celebro que corrimos los riesgos juntos.

Hoy, Brav, simplemente te celebro. “Como la rabia de amar… de la tristeza loca”

Alegría

Fuí a verlo hace unos días. Sólo deseo hacer constar que lo quiero. Que me interesa que su felicidad siga siendo parte de la mía, aunque no seamos más un par. Que por él, siempre se me anidará una sonrisa cuando vea que llegan las primeras cerezas. Que por causa suya estaré feliz pensando que cuando yo muera brotaré en mil folios y pétalos como los que el ama y cultiva.

Le pedí perdón. Porque ahora sí tengo integrados la razón y el sentimiento que me descubren que no tengo ningún derecho a juzgarlo si no puedo entenderlo. Y ya.

Ofrezco, pues una tocata breve, para ésta, la fuga que no tiene retorno.

Adiós, Brav, el amor primero, el que se lleva para siempre mi primer asombro, mi primer deseo, mis primeros pasos junto a un noble y fuerte compañero.

Gracias por quedarte con mis gatos y cuidarlos, recuerda que me has sido tan necesario como para ellos la luna.

Te dejo el olor de mis libros, el frío ancestral de mis pies y mis rodillas. Mi hambre de un trago de leche. Mis bailecitos locos.

x

Adiós, Brav. Que la paz sea siempre con nosotros.

Le dernière vals

Je danse dans ma tête

Enxiemplo Omega

De cómo el gato se faze dono de la notxe en que araña, raspa et váse de caça de coraçones de omnes.

Estrellas. Descubro con miradas curiosas las posibilidades de mi sombra bajo todas las fases de la luna. Yo y esta noche, que es mía, pero aún sin poder amarla. Oteo el aire en busca de presencias diferentes de estos grillos que le cantan a mi desconcierto encriptado. Mis ojos nacidos para la noche han estado demasiado tiempo expuestos a la ilusión de los colores de los días. Pero mi silueta no me engaña. Regreso al punto de partida, y este era un gato, con los pies de trapo y el corazón al revés.

Me estiré hundiendo mis pequeñas garras en la corteza de un árbol. Lo trepé suavemente, como una hoja que cae inversamente, hacia una gravedad alterna. Sabía que podía tener dificultades si subía muy alto, pero mi naturaleza manda. Desde aquélla rama veía la vida oscura y vibrante, silenciosa y elocuente. Sonreí a mi manera, ronroneando quedamente. Entrecierro mis ojos y ubico presas potenciales. Las criaturas van, las criaturas vienen. Ninguna pláceme bocado.

Alerto mis orejas, hechas para oír el canto del silencio. Y espero. Primero vienen las canciones arbóreas de éste bosque de abedules, música de balalaikas nonatas, no nacidas. Luego están las voces de alas, patitas de reptiles, croares y las risas de los duendes. Finalmente, dos, cuatro seres emiten sonidos diferentes. Porque sólo son audibles a la imaginación sensible. Con los ojos cerrados por completo, dejo mi ronroneo y escucho (pienso), dilato mis fosas nasales y sincronizo el viento que trae notas (pensamientos) y aromas. Ubico dos, tres direcciones. Y mi cuerpo vuelve a ser flexible. Bajo, bajo, como savia maple, untuosa, dulce e imperceptible.

La luna se refleja en un charco y me da su aprobación de caza. Voy dejando los límites del bosque de abedules, me acerco a las moradas de los hombres.

Me guían senderos invisibles, como aromas, que provienen de pensamientos singulares. Ideas, mentes que despiertan mi apetito. Me asomo a la luz de una ventana. Observo, comparo. Elijo. 

Mi caza es singular. Mis presas han de ser tomadas y rendidas por los poderes que conozco, que despliego suavemente, que traen la conjunción amatoria entre gotas del jugo de una fresa apenas presionada entre los dientes, combinándose orgásmicamente con la sangre blanca y helada del vino espumoso, que llevo siempre en mi pañuelo-ajuar gitano. Susurro ronroneos que suenan a acordeones, cuento cuentos medievales. Y el hombre elegido es mío por su propia urgencia, rendida a mi deseo displicente.

Juego con mi presa, no tengo prisa en devorarla. Finalmente acometo. El beso contundente, de perdición y desfalleciente pero gloriosa rendición de su voluntad a mi deseo. Porque los gatos sólo besamos con la lengua. Y nuestra lengua habitualmente raspa el corazón de muerte. Y este hombre me alimenta con la esencia etérea, cierta, transmitida por su cuerpo, de su libre albedrío dominado por mi antojo.

Poseído, rendido, desmayado en la playa cósmica de Eros, lo dejo y salto a la ventana con mis patas aterciopeladas, sin que sepa en qué momento mi presencia se convierte en sombra. Y vuelvo al árbol satisfecho. Afilo mis garras nuevamente y trepo. Me sorprende la aurora cuando me relamo los bigotes. Sí, soy un gato feral, sin raza, nombre o cascabel al cuello. Pero señor et dono de mi notxe plena.

Que ansí vendrá otra vegada la seconda notxe de amores et misterios cobixada. Caça nova et promisoria sempre. Non est la premisa de la caça cotidiana. Non tomo únicamente. Dexo la marca de besos et abraços en el petxo de mi humana presa. Que non mermo, antes dáme ganancia et quanto más toma  de mí, más grande mi fazienda cresce. Acechos a las finestras de las ideas, que fazen mi atracción primera.

Ego Sum Alec

(Alter Ego Sum Luka, Lebrac, Titine…)

Unchain my heart

Miau…

Gimme a man after midnight!

Es alto. Para mí, más alto, porque soy pequeño. Tiene una hermosa combinación, de piel bronceada con el tono del ocaso que contrasta con su cabello gris brillante. Su piel es suave, elástica y joven. Su mirada de nogal, grande, su cariño más. Es Zhulién, mi guardián y amigo. Menor que yo, y más experto.

“Gato, estamos en los cuernos de la luna”, él me dice. 

Sí, Zhulién, estamos jugando al tobogán, columpiándonos de sus bigotes, ambos risa y risa. ¿Te acuerdas de la primera vez que nos conocimos? Porque nos hemos conocido varias veces. La primera fue en tu casa. Vivías con Agrado, tu primera pareja. Era diciembre. No el 24, pero casi: Hicimos una reunión de Falsa-Navidad-Avanzada. Tu casa tenía piso de duela que festejaba como castañuelas cada paso que uno daba, techos altos. Estaban en un edificio antiguo, hermoso, de la emblemática colonia Roma. Ciudadela de vampiros.

Llegamos unos ¿quince?, ¿más? No recuerdo exactamente. En todos acechaba la sonrisa y la intriga. Brindaste al descubrimiento mutuo, todos nos veíamos por la primera vez. Apostaste porque, a pesar de las carreras que se echa el tiempo, nos reconociéramos a la vuelta de unos siglos.

 Hoy sólo quedamos tú y yo. Nuestra historia ha tenido tumbos, desencuentros y diretes. Pero ambos somos gatos. Nacimos para gozar los colores boreales reservados al misterio de lo cotidiano. Para presentir la llegada de la hora más temida, cinco minutos antes de que suene. Nos atraen los mismos libros y callejones, y no podemos resistir el llamado de la luna. El riesgo de un encuentro con la tribu de los lobos siempre nos late en los instintos. Somos gatos. Gatos. Somos.

Zhulién, te llamé a Nueva York, desfalleciente. “Me muero, Zhulién, la sangre es metal fundido que me quema y el aire gas solar que evapora, calcinante, mis pulmones. No soporto el peso de lo real. Zhulién, que yo me muero” Una hora después colgué el auricular y con él, algunos (¿muchos?) dramas. Desde entonces, pura vida.

¡Cómo nos hemos reencontrado! ¡Cuánto más hemos bailado! Nos hemos revolcado en el suelo de tu casa, llorando atacados de la risa. Hemos salido a visitar el mundo, camuflados con las sombras. Vamos juntos a curiosear ritos de caza festiva y masculina desde nuestros escondites de tejados. Compartimos recetas de adobar amores con sangre de uva y unas fresas, en la improbable cocina de nuestras complicidades ciertas.

Fuimos que somos un par de hechiceros sedicentes, hermanados en urdir sortilegios y filtros comunes, a los hombres.

¡Cuánto hemos leído juntos! Y la música que ambos nos juntamos… Non, Zhulién, je ne regret rien, hemos coreado, gritado, llorado y carcajeado.

Me trajiste un Daruma de Japón hace unos días. Aún no decido pintarle su primer ojo. Aún no decido qué pedirle. Vela el catálogo de mis sueños desvelados. Quizás esperando a que escoja alguno. Y le otorgue su primer ojo.

Hoy pienso, que podría pedirle amor, dinero, suerte, horchata o vigorexia mucha. O quizás pedirle que me otorgue la fiesta sin límite y serena de encontrar un alma paralela, unos ojos que descifren mis preguntas, unas manos que me abarquen todo. Un hermano escogido para el tránsito de vida. Un amigo-mago-zandunguero.

Y sonrío cuando te recuerdo. ¡Se me olvidaba! No tengo que pedirlo.

Sólo quédate, celebremos juntos nuestra mirada franca, sigamos inventando filtros. Pero sobre todo, renovemos el pacto de haber sido hermanos gloriosos escogidos.

¡Zhulién, estamos en los cuernos de la luna!

Alec

Informe Número 30-X/MH, 19A.

El caso del israelita sin maná y plantado en el desierto.

Bueno, pues fuí al Coto de Caza donde alguna vez encontré las evidencias que fueron el principio del fin. Aquéllas que culminaron en que yo tomara mis chivas, parara la cola y me fuera de mi vida de pareja.

Total, que hice mis trámites de visa y permiso de cacería. Y de allí viene cualquier cantidad de historias para espanto, risa, llanto y conmoción de cualquiera. Por supuesto, comenzando por la mía, que según sea vista, pues da para todo lo dicho y más.

A mi llegada decidí instalarme en forma de Mesita de Informes. Porque casi no interactúo. Cobro vida cuando algún cazador pasa, se detiene y me hace clic en el “perfil”. Pregunta. Doy informes. Así es que tengo la primera y única Mesa de Informes del aquél Catálogo de Cazadores.

De allí, platicando con uno de los cazadores, me contó lo que puede ser la excusa más genial o la más tonta que yo haya conocido para dejar plantado a alguien. Va.

Pues se vieron, se cazaron, se citaron.

Y ahí va mi amigo el cazador a su cita, muy contento. Y llega y nada. Bueno, pues comienza a contar los quince minutos extra, obligatorios del Sistema Horario Mexicano, en el cual todas las horas tienen un margen misterioso e impredecible de tardanza y cuya simbología internacional es PM (Puntualidad Mexicana). Algunos especulan que el retraso de 1 y 2 horas en el verano/invierno deriva de la influencia decisiva de la PM en la Curva del Espacio Tiempo.

Y pasó el periodo de gracia. Bueno, 30 minutos. O 40, qué más da. Nada. Pues mi cazador le llama al móvil, mensajito, llamada. Nop. No hay señales de vida ni en Marte ni en el celular del apuesto ligue.

Pues se fué mi cazador, desilusionado y un poquito preocupado. Humm, estaba muy bonito, ojalá no le haya pasado nada malo. ¡Buéh!

Pasó aquélla tarde-noche con algunos amiguetes y la cosa se fué diluyendo poco a poco al olvido. Tiempo más tarde, digamos por ahí quizás un mes, mi amiwito el cazador se encuentra sorpresivamente con aquél, su ligue, su cita de marras.

Y, por supuesto, le pregunta. ¡¿Qué pasó, sucedió, aconteció?! Y entonces le dice el galán evaporado:

-¡Ah! Pues discúlpame. Es que ya iba yo a donde quedamos de vernos. Iba a tiempo. Entonces en el camino me sentí un poco mal y le hablé a unos amigos. Me llevaron al doctor y pasé dos semanas en coma. Y, pues no pude llegar. Discúlpame.

Mi cazador bajó al suelo a recoger su quijada. Porque, por supuesto, el galancete estaba tan frondoso, orondo y sanote como una manzana de publicidad gringa.

Y ya.

Así es que se queda el reporte de caso para engordar la lista de excusas para no llegar a una cita. Ya saben, nada podrá ser objetado. No llegué porque estuve dos semanas en coma. Listo.

ALEC

De Mundodolido vengo y en Verdehalago me estoy… (verdadeiros olhos klavadinhos do nascimento)

Risa

Con Klava la conexión fué mágicamente instantánea. Si fuera buga, hetero, podría hablar de amor a primera vista. El componente sexual dispone un arrebato de emociones que se encierra en la idea de la pasión.

Y Klava y yo tenemos algún tipo de enamoramiento. Me enamora su dualidad de conocerla débil, cuando su armadura es tan firme, recia. Me enamora su voz aterciopeladamente malvada. Sus ojos: par de témpanos verdes, donde se quedaron congelados todos sus amores, pesares, anhelos y leyendas, refulgiendo como esmeraldas líquidas en suspenso. 

Pero lo que hace que la busque, que me regocije en su existencia, es el gozo que me produce el surgimiento de puentes de entendimiento constantemente entre nosotros cuando estamos juntos. Cómo vamos leyendo los signos de los días de una manera tan semejante. Eso no significa que “seamos iguales”, pues en muchos, muchos sentidos somos tremendamente diferentes (para empezar, nuestro tipo de hombre es discordante, ¡ja, ja, ja!). Pero ambos nacimos con un don o una capacidad estrambótica y difícil de encontrar en muchos de los que nos rodean.

Klava y yo poseemos la capacidad de soñar despiertos, en un modo que para otros es perfectamente real sólo cuando usan “facilitadores”: alcohol o alguna droga “dura”, habitualmente.

Nosotros podemos ir y venir en segundos a universos paralelos, oníricos, sin otro vehículo que esta cualidad de distorsionar los cursos de la realidad concreta, capacidad que no es simplemente “la imaginación”.

Ella ahora es un vampiro. Y cuando lo digo, es en serio. Tan cierto como que yo siempre he sido un gato. Porque en las dimensiones que nosotros vemos, vivimos la sublimación de nuestros simbolismos de una manera tan intensa, que la realidad se transforma alrededor nuestro.

Y, total, que he decidido publicar aquí una carta. La carta que Klava me confió una noche. Escrita al hombre que le arrancó algunos desvelos. Un mortal atrapado irremediablemente en su pragmatismo. Incapaz no sólo de volar con Klava, ni siquiera de poder gozar el vuelo ajeno. Hombre de sólo 3 dimensiones que perdió la fortuna de dormir siempre acunado en las olas de Klava hecha sirena. Y que con su limitación torpe para amar a una hada Señora de las Magias Mieles, abrió el hechizo amargo que la transformó en vampira.

Esta es, pues, la historia de Klava-Wilhelmina. Redactada por ella misma. La mirada que encabeza ésta entrada también es, por supuesto, suya.

Yo, provocado por las letras que ella escribiera a su amante ido, la completo con un recuerdo -sublimado, sí, de acuerdo- de nuestro primer encuentro. A quien pueda entender que entienda: en el sentido de la más profundamente humana capacidad de imaginar, nuestros “cuentos” son mucho más reales, que un tazón de cereal y el café por las mañanas.

Klava, es mi vampira: es la única mujer que me regala flores.

Las palabras de amor

ALEC 

Ego sum Mina.

En un mundo desconocido para la mayoría de los mortales, que es el de la oscuridad, las penumbras y los sepulcros, se logra ver mi silueta. Ese cuerpo frío, con fascia de muerte. Mis ojos perdieron el brillo que denota vida, mis manos tienen garras, y me han crecido los colmillos. Descalza, con piel pálida, casi azul, a momentos camino y a momentos floto entre la luz de la luna, que se cubre con las nubes en movimiento, y el viento que hace volar mi cabello. Ya no como ni duermo, sólo camino buscando respuestas.

Por vestidos llevo andrajos, que despiden un olor a muerte, a podredumbre, todo es confuso e incierto.

No es el mundo humano, no es el mundo mortal, sólo hay tristeza y desolación.

Imágenes llegan a mi mente. Una mujer en un parque, siempre el mismo, a la que le dan vueltas los brazos de un hombre, siempre el mismo también; se oyen murmullos, risas y se percibe un sentimiento que no conozco, porque en mi mundo el Amor no existe, sólo la Pasión.

Tengo la capacidad de  cruzar esa fina y delgada línea entre la vida y la muerte. El mismo hombre, el mismo parque, la misma mujer.

De mis ojos brota sangre, no es  llanto, no es dolor, es algo más. No hay humanidad en mi gesto, no entiendo cómo la mujer que veo y yo tenemos tanta similitud. Pero no entiendo la relación entre ellos.

Mina es mi nombre.

Regreso con la boca llena de un olor a sangre. De tu sangre que me apasiona, que  me hace recordar tu cuerpo caliente. Tú, mi víctima. Y como insaciable asesina, ¡tengo ganas de más!

Mordí tus labios y tus tetillas, ¡y sudabas! Te retorcías en mis brazos, implorando que acabara con tu vida. Y cuando tu deseo iba a ser cumplido, un recuerdo de nostalgia, de humanidad, llegó a mi mente y te dejé  herido de muerte y con una maldición: vivir por vivir. Porque tu vida y tu corazón pertenecen al llamado limbo, ya no son del mundo de los humanos ni del mundo de las sombras donde yo, Mina, floto con ese frío sin vida entre los sepulcros donde pasaré el resto de los momentos hasta que logre otro sentimiento que no sea la Pasión por los humanos y su sangre.

Si por las noches sientes como un viento helado, que roza tu cara y envuelve tu cuerpo, y abres los ojos percibiendo ese olor a casablancas, soy yo, Mina, que busca su presente en tu pasado.

Wilhelmina es mi nombre y no dejo de pensar cómo un animal hambriento e insaciable podría haber soltado a su presa aquella noche. Sangrabas por los labios, las tetillas y el pene, los orificios de los colmillos se cubrían con el abundante líquido rojo.

Eras perfecto, víctima saludable, musculoso, fuerte, lleno de vida, ¡y con esa sensualidad que convierte los instintos de cualquiera en frenesí salvaje!

Desataron la furia y el monstruo que soy dentro. ¡Ahora la vampira hambrienta e insaciable buscará al hombre todas las noches para poseer su sudor, su semen, su sangre, su saliva y cualquier vestigio de vida que emane de su cuerpo!

 El hombre se escondía, pese a la maldición donde no dejaba de pensar en ella, en sus ojos sin brillo y en su boca que succionaba con placer todo lo que de su cuerpo sensual y desnudo emanaba.

Un olor a casablancas invade el aire. He dejado los sepulcros y cruzado el límite a la vida, descalza, ¡con  garras y colmillos voy por mi más grande obsesión! Me miran por mi vestimenta y mi cara parcal, pero ni cuenta me doy. Sólo escucho múltiples latidos, pero ninguno es tan intenso como el de él.

Los episodios de vida que me torturan sólo muestran a aquel mortal para el cual era como una maldición haberme conocido; me recordaba cada momento del día de todos los días, y era volver a vivir esas garras que clavo lenta y profundamente en su espalda.

 Mina es mi nombre.

Para ti soy el nombre de la perdición eterna, fin de toda tu esperanza, promesa cierta de tu ruina.

KLÁVOTCHKA

LAS MALAS COMPAÑÍAS: DE GATOS E VAMPIROS

“tu mundo es otro, mucho más oscuro…”

Me fuí una vez huyendo de un dolor injusto, dejando atrás de mí, confuso, la mano a la que me acogí alguna vez a recibir caricias. Sin un rumbo definido, simplemente siguiendo los caminos invisibles que mi instinto me señalaba. Rápido, hecho un rayo, apenas una sombra en medio de la noche. Llegué al cementerio. Paz. Profunda. Inerte, sin ninguna intención. Sólo la paz pura.

Y allí estaba. Canturreando entre un inmenso público estático bajo las lápidas. Algunos cuervos aprobaban desde sus ramas su presencia. Yo la ví en silencio. Pero sabía que ella no precisa de sus ojos para verme. Y pensé “Hola”.

Como si me hubiera asignado el sitio donde yo estaba, y lo conociera de antemano, volteó segura su mirada verde. Es que tiene dos aceitunas fosforescentes que fulguran en el marco pálido de su rostro exangüe. Ojos que guardan las historias y promesas encerradas en el musgo. Me sonrió y pude ver sus dos afiladísimos colmillos, alabanza de marfil al peligro. Me acerqué ronroneando. Nosotros sabemos que su pueblo no nos daña. Ambos hemos sido exiliados desde siempre. Y compañeros en los tiempos.

Pasó la punta de su uña, pieza de cristal cortado terrible y bello, por mi lomo. Se desgarró la presa de mi angustia. Y lloré sin lágrimas entre sus brazos. Ella también lloró, mucho, muchísimo. También sin que una lágrima corriera.

Aliviados, caminamos juntos. Fuimos a ver cómo bailan las luciérnagas que quieren ser estrellas, rociando de luz la ciudadela de los muertos. Nos sentamos bajo los árboles antropófagos, altos, serenos, hermosos, bien nutridos. Iba a amanecer y ella regresaría a su cripta. Suspiramos juntos. Y al cerrar sus ojos, recostándose dulcemente en su mortaja de espumosos encajes crepitantes, comenzó a soñar su historia. Me la regaló. Hoy te la cuento.

Ella es Klávotchka, mi amiga (Mina). No muerta, pero ¿siempreviva?. No, ella transita entre los mundos. Al igual que nosotros, ellos tienen el hechizo con que vemos hacia la otra dimensión, la que acecha en los ángulos de las esquinas desde antes que iniciara el tiempo. Son habitantes de las sombras y los miedos de los hombres.

Nos unieron laceraciones del amor disuelto. Nos unen alegrías nuevas descubiertas. Gozamos de aquelarres festivos con los brujos bailadores. Visitamos los pueblos de la noche. Aprendemos lenguajes ocultos. Salimos a probar nuestra tolerancia al sol de la alborada, jugando con el riesgo.

Insiste muy risueña en ir conmigo al manicomio. Quiere que le den un cuarto. Acolchonado, íntimo, secreto. Donde pueda caminar por las paredes como ella sabe hacerlo. Yo la busco porque me hace esculturas en los dientes. Y porque me consuela. De lo que haya o no haya.

El otro día fuí a su cripta. Contenta (aunque casi siempre inexpresiva) me dió salchichas con limón, palomitas, vino. Me enseñó a las únicas constantes compañías de sus recientes siglos: unas piedras. Ella las caza. Las piensa, las presiente. No sé si las huele. Pero las sabe, las busca y las encuentra. Una vez que las ha cazado, las lleva al cementerio. Las lava en el arroyo. Las acuna, las arrulla. Luego las pinta mientras les cuenta cuentos. En realidad deposita en ellas fragmentos de su historia. Y las piedras se quedan tan contentas. Sentaditas en su cripta, siempre tan atentas.

Así me traje hoy uno de los sueños de Klava-Wilhelmina.

Mi amiga bebe sorbitos de tequila con láudano, que no la matan (¡si está no-muerta!). Hace bombas con chicle de cicuta. Yo sólo lamo la orilla de una copa de vino dorado que me sirve. Por supuesto, ambos acechamos las almas y sabores de algunos hombres. Elegidos para que ellos mismos imploren su suplicio. ¡Ja!

Con cariño infinito, nos cuidamos. Nos amamos. Descifro para ella los códigos precisos, como solemos hacerlo los gatos con las wicca. Klava, es mi vampira.

ALEC

Vodoo

-¡Ay, en la madre! ¡Ahora sí ya me chingué!

-¿Ya te fijaste bien?

-Sí. Me tronaron en el maldito extraordinario de Mate III. Y me van a anular las otras dos “mates”, porque son seriadas. Ya me chingué. No salgo este año…

-Díle a Carrasco, wey. Él le habla a los porros y le das su lana. Listo. Sales en las actas de los exámenes extraordinarios con una “ese” de menos, o depende de lo que les des, hasta una “be”. Dile, wey.

Bueno, fue el principio. La que se llevó el primer susto fue mi abuela. Por los porros, no por el dinero. Ya se imaginaba que me andaban rompiendo el macizo facial, por caníbales furiosos ellos y yo por pendejo. Total, la pobre me dio con qué ir a ver al Carrasco. Le di el money, money, money.

Ahí voy a ver las desgraciadas actas. No. Ni madres. Nada. Rien de rien. ¡Ya me volví a chingar!

Voy con Lara, que es súper nerd con las mates. Y que ándale, métete por mí al examen. Pero pues él no es tan tarado como para arriesgar su pase a la Facultad.

¡Qué más hago, hijo del higo seco! ¡Me quedo todo un año atrasado! ¡Ay qué pinche suerte, por qué a mí, Santa Clós bendito!

-“Ira”, wey, yo sé de un lugar, donde sí son efectivos para hacer milagros. Si tienes fe y crees en eso, ve. Ándale, no pierdes nada. Yo te doy la dirección y te digo cómo hacerle.

Y ahí voy a buscar la Corte de los Milagros a la colonia Álamos. Pero primero, se impone otra vez implorar a mi afianzadora abuela. Y ahora sí que no necesitó sus lentes para tener vista de microscopio, de tanto que abrió los ojos.

-¡Pero cómo! ¡¿Qué te va a hacer un milagro?! ¡No entiendo!

Y ahí estoy yo, todo explicativo, ilustrativo y decorativo. Ay, abue esto, lo otro y traca tá…

Doy con el número. Qué bonita calle. Toda arbolada, tranquila en la tarde tibia. Tilín tilín. Sale una señora negra. Ni me pregunta qué quiero, quién soy, de dónde vengo, cómo como o cómo cómo…

-Pasa, hijo. Siéntate, te voy a ir enseñando unas cosas…

La casa está chidísima. Medio macabrona, pero chida. Es de madera. Tiene un porche. Parece gringa, pero muy vieja. Rodeada de vegetación tanto plantada como maleza. Cada paso cruje rico. Chirriup, chirriup, doy pasos de balde nada más porque me gusta cómo suenan. Subo al porche, lo atravieso y entro a un recibidor donde hay un par de bancas de madera para que el respetable público pose sus nalguitas mientras espera la consulta de ultratumba. La señora me va enseñando una serie de objetos que compiten por ser a cual más feo. Cuadros del Santo Poseidón (es decir el espíritu del Santo que posee) hechos con chaquira, lentejuelas, “ex votos” hechos por los agradecidísimos amilagrados: son cuadros pintados con un ejército de alienígenas o mutantes de ojos bizcos, caras chuecas y cuerpos desproporcionados, pero muy devotos. Una cantidad enorme de evidencia pura de la efectividad del Santo. En un minuto estoy abrazando cuadros, láminas y yesos hasta con los dientes y las orejas.

Afortunadamente hay ruidos dentro y la señora le para tantito. Se mete, sale, se mete, sale. Finalmente me descarga de los dichosos testimonios varios y yo comprendo la felicidad de una mula cuando llega a su destino.

Me pasa al Sancta Sanctorum. Penumbra, un olor penetrante a cera, copal o lo que sea que también queman en la iglesia. Madera, flores de quién sabe qué, que huelen fuerte.

Paso por una cortina de cositas colgantes. Tris, tris, tris. En el cuarto semi oscuro está un altarazo, bárbaro, con más Santos Poseidones hasta el techo. También crucifijos, Vírgenes del Misterio Gozoso, el Doloroso y Oloroso. Y en medio de aquél cuarto, que me pareció fantástico, un sillón en el que reposa la figura de la vera. La Médium en Persona.

La señora me arrima una silla y me siento. “Anda, hijo, confíate al Padre, que todo lo puede” Y ahí voy. En la silla está sentada una gran mulata. Parece dormida o quizás borracha. Tiene los ojos cerrados y respira pausada pero fuertemente.

Ni cuenta me doy cuando la primera señora se hace aire, o luz o nada.

De repente la mano voraz de la mulata agarra literalmente la mía al tiempo que ruge “¡Aaaahh!”, como iniciando un mambo, igualito a Pérez Prado. ¡Ay, Señor de la Corona, ya chupé faros!, alcanza a pensar mi última consciencia antes de sentir que desfallezco, zurrándome del susto. Pego un brinco realmente cabrón en mi silla y sabrá Dios cómo es que no sale el alarido de mi pescuezo tieso.

Los ojos se me salen y se me clava un cólico en la panza. Me golpeo el hocico yo mismo al retraer espasmódicamente la mano liberándola de la Santa Garra Poseída.

-Hijo, pide con fe al Padre, confíale tus penas, consuélate en su presencia.

¡Sí habla la mulata!

“¡Gasp..!” es todo lo que sale de mi boca en un hilito. Pero hago como que me pellizco un wevo y me repongo. “Chingá, me escuecen los ojos, estoy sudando a madres”, pienso.

Me inclino a hablarle y ¡otro susto! Los ojos se le bailan en las cuencas. Le dan vueltas como los de los pericos. ¡Uta madre! Esta cabrona no sabe cómo poseerse, y estoy a punto de gritar “¡ay, culeeraa!”. Pero callo, no por prudencia: otra vez estoy helado.

¡Ay, mamá! Pues le hablo o salgo corriendo. No. Mate III significa la ruina o la gloria de mi reino. A la chingada, aguántate.

-Esteee… Yoo… Psss… O sea, es que troné mate, padre.

-Sigue, hijo. Continúa.

-Y ps… Yavasér el extraordinario, padre…

-Ajá, humm…

-Tons, ps, ayúdeme, padre…

-Pide, hijo, para el Señor no hay imposibles, qué deseas…

-El mero día del examen… estee, ¿me puede soplar las respuestas, padre?

Yo no lo sé de cierto, lo supongo, diría Jaime Sabines. Pero puedo apostar a que la mulata gorgoreó un canto posesivo nada más para no cagarse de la risa enfrente mío.

Y yo dejé mi limosnita apropiadamente aportada por la Fundación de Mi Gran Abuela y me fui confiado, aliviadísimo e inundado de una fe beatífica.

Llegó el día del examen, puerta al temido Purgatorio de las Almas Remisas Estudiantes. En serio que me concentraba. No en el examen, por supuesto. Yo cerraba mis ojitos, trataba de bloquear mis oídos al mundanal ruido. Trataba de hacer contacto con el Santo.

Cabrón. Nunca llegó. Ni un pinche susurrito. Nada. Rien de rien.

-¡Ay, en la madre! ¡Ahora sí ya me chingué!

ALEC

No Air

Entrada dedicada con gratitud y alegría al Abuelo

y los demás abuelos, iguales pero irrepetibles, que,

como él, cultivan el arcano arte de enseñar la lengua.

Dice la Wikipedia que “en ocasiones se sientan sobre sus cuartos traseros (muslos, culillo y glúteos), como lo hace el oso”.

Mmmhh. Bueno, pero no fue realmente la curiosidad por los muslos, culillo y glúteos, lo que nos llamó la atención de este mapache (que tiene además algo de oso). Primero, precisamente el que, a diferencia de la multitud de cazadores que había en aquél lugar, el mapache no dejaba al alcance de sus miras nada de muslos y etcétera, pero sí hacía gala de flexibilidad facial, muy mapachesca.

Luego, que debe ser de las primeras generaciones de mutantes en su raza. No le gusta el bosque. De hecho, tiene terrores diurnos, vespertinos, matutinos y de todos los turnos, con la fronda. Que sin la ciudad, se muere.

Tiene su lado previsible de mapache: sí, se enoja si no puede lavarse. Mucho. Gruñe, muerde, da vueltas, mienta madres. Pero más curioso: es el único mapache bloguero que hemos visto. Y luego resulta que debería haber muerto. Porque viven 12 años, 16 en cautiverio. Este ya se pasó de la raya hace un rato. (Aunque es muy joven para ser humano) Claro, ha de ser porque está cautivo. De sepa cuántas formas de inventarse el mundo. De querer lavar lo cotidiano neciamente en los ríos de su risa y de su música tranquila.

No sale de entre la maleza, sale de entre las calles. No trae frutos ni ranas en las manos. Trae una cajita minúscula llena de meses de música imparable. Como anda entre los hombres, se camufla. Su antifaz se hace anteojos. No saca los dientes, se los lava con Colgate. Usa unos audífonos enooormes. Le ocupan más de media cabeza, lo dejan todo desorejado y muy melódico al fulano.

Mouthwash

 Así es que lo vimos pasar y le extendimos la mano. Le ofrecimos un versito en una nuez. Y con la impaciencia de su especie, alargó sus manos mientras con su expresiva carilla gritaba silenciosamente “¡Aah, zí! ¡Que zí, con mil chingadaz vezez, zí! ¡Carajo, zí!”

Y tomó la nuez, peló el versillo. Lo lavó un poquito. Mchak, mchak, mchak, se lo comió. Cantaron cuatro gallos. Y no hubo forma de atraparlo.

Y aquí está, a la vuelta de la esquina, lo que uno se saca por cazar mapaches con nueces rellenas de canciones.

Dejamos constancia de nuestra alegría por haber descubierto al Abuelo-de-Todos-los-Mapaches para la Criptozoología. Cuando desperté, sus huellas estaban ahí. Aquí las ponemos. Su regalo, lo atesoramos, pero puede más nuestro ego y lo presumimos, lo compartimos.

 Abuelo barbón, greñudo, grande, de ojos-antifaces: Hoy este ciber espacio  te recibe haciendo fiesta. Ya supimos qué música te domestica. ¡Espérate! ¡No muerdas! ¡No patees con tus garras! ¡Ja, ja, ja! Bueno, pues, ya vete.

Acá nos vemos. ¡Tenemos pelis de terror! ¿O… quieres nueces? 

Animals

El Abuelo con nosotros. (Y con su espíritu)

“…en sus muslos, culillo y glúteos…” Wikientendido.

Mapache

FICHA TÉCNICA/CRÉDITOS

Guión: 1a. parte, Alec. 2a. parte, El Abuelo

Dirección: Alec/El Abuelo

Iluminación: Alec

Fotografía: Anónimos y El Abuelo

Sonido: De la Cajita de Música del Abuelo (Jordin Sparks, Motel, Kate Nash, Coco Rosie)

Locaciones Exteriores: San Francisco Culhuacán, Del Valle, Condesa, San Antonio María Claret

Estudios: La Taxqueña

Año: MMVIII

REPARTO:

Blóguer: Alec

El Abuelo: Mapache

Mapache: El Abuelo

Gatos: Alec, Lebrac, Moshinsky

Agradecimientos Especiales

El Pueblo y Gobierno de la Nadapedia agradecen profundamente, con una media vuelta y su reverencia, al Blog del Abuelo y todo Sex in the City, el honor de esta co-producción histórica. Con cerca de 20,000 visitas, es el único Parque Zoológico Temático de Blogspot, dedicado enteramente a los Mapaches:

1, 2, 3

BONUS: Special Features

Racoon Grandpa´s Actual Signature.

His Personal Iconic Self Image.

ALEC

I’ll fly with you

Allí, en el Scriptorium, el monje cerró en su mesa el recado de escribir, guardó el tintero, dejó la pluma. Retiró la barra de lacre de la vela, vertió dos, cuatro gotas derretidas y selló el sobre con su anillo. Las campanas estaban llamando ya a maitines. Había citado a un joven labriego de confianza para verse en una puertecilla secreta atrás del huerto de la abadía. Le entregaría la carta cuando llamaran a laudes. Para cuando diera la hora prima, el Señor del feudo, el Duque Maín tendría en sus manos su perdición o su gloria.

Una mañana

Sortilegio Asención de las Abuelas

Ronroneó Titine y aprestó las orejas, sus pupilas se dilataron, aguzó los sueños, levantó su corazón. Desde diez dimensiones paralelas en el tiempo, Aura y Catalina, sus abuelas indias, filtraron doce flores en infusión de especias aromáticas. Cada una en un sitio del cosmos cantó el himno de las profecías. Tenían la mirada asiática que entendía toda la vida, todas las edades, todo futuro y todo ensueño. Cerraron los ojos y vieron el rostro de Hículi Hualula. Asintieron a un tiempo, extendieron sus brazos y dejaron volar un polvillo de sutil perfume, con una luz suave apenas perceptible.

Aura resplandeció y de su mente surgió el canto de la primera jitanjáfora, mientras sus pies gravitaban suavemente  y levitaba a unos milímetros del suelo:

Catalina se hizo luz y flotando dulcemente dió secuencia al Verdehalago:

Las dos mujeres ya ascendidas por mundos inmateriales de conciencia, recitaron su canto juntas a través de la savia de oyameles del Ajusco:

Titine, abandonada al trance, soñó su canto unido en coro a sus abuelas, preparándose para entender cualquiera lengua, cualquiera idea, cualquiera amor:

Los ojos secretos de las tres mujeres se abrieron, ya dorados y miraron.

Tarék comenzó a leer romance.

Canto Primero

Fábula De Nascérse À los Amores

Ó de cómo fuéronse trocados los destinos cuando falláronse enfrentados los coraçones, gato et tauro, en vegada de se dexar yevar á sus instintos de natura opuesta. Et delos pactos que contesciéronse a más noble, non rendido, ca recio de amor el sentimento. Para aprovetxo et enxiemplo de consciertos de caracteres enfrentados, dó es possible el entendimento et fasta los afectos.

En el inicio era la mañanita. Los rayos tibios y brumosos comenzaron a esparcir colores sobre la hermosa alfombra que tapizaba el suelo del bosque. Tubos de luz entre los árboles gigantes. Árboles de maderas rojas y olorosas a resina, abrigadas de tanto en tanto por la caricia de los musgos verdes y los abrazos apasionados de las hiedras. Todo el suelo de esta parte del bosque estaba cubierto por cientos de celosías de helechos y miles, infinitas miríadas de florecitas blancas, que apretadamente tejían juntos una colcha mullida y espesa, dibujada como encaje, bajo cuyo cobijo se guardaba el calorcillo en el que Lebrac comenzaba a despertar. El techo boscoso era una sucesión de bóvedas de catedrales góticas de hojas, desde cuyas cimas cientos de trinos amplificados por la altura y multiplicados por los ecos entonaban la misa de los faunos.

Sentía frío. Pero no era el clima. El frío venía de adentro. Se levantó ocupando un espacio mínimo en el suelo. Sus orejas, su cabeza y su cuello emergieron consecutivamente de entre el mar de espuma floral que lo había acunado. Se estiró sentado en sus cuatro patas, arqueando el lomo. Oteó. Ubicó sin ver, con su olfato, los límites del bosque inundado sedicentemente de criptógamas y fanerógamas que se movían casi imperceptiblemente, como una fantasmal marea, bajo árboles inconmensurables, demasiados altos hasta para un gato. Los olores marcaban el inicio y fin de territorios, fronteras aromáticas. Una pradera se extendía perezosa a la orilla del bosque, dormitando aún en la tibieza solar de la mañana, hasta los confines donde comenzaba la montaña. Se dirigió a donde terminaba el cobijo de la fronda y el mar de florecillas. Dio un par de pasos adentrándose en el inicio del claro. Estiró sus patas delanteras mientras levantaba las traseras, en una postura típica de su especie.

Entrecerró los ojos, dando oportunidad a que sus pupilas se hicieran una línea transversal. La luz del día siempre le había parecido un tanto extraña. Una luz que no parecía ser parte de la naturaleza. No de la suya.

Había estado refugiado las últimas horas en sueños de acordeones que nunca había escuchado. Ahora recordaba el dolor y la fuente del frío. Un sitio inexplicable en algún lugar del cuerpo que ofendía al respirar. Bostezó mostrándole dos colmillos perfectos a las flores de manzanilla y las margaritas, mientras una abeja y una mariposa parecían reprenderlo. Comenzó a caminar entre la hierba, que lo escondía y le pintaba sombras a rayas, jugando a hacerlo una réplica de un tigre en miniatura.

 Había probado el sabor amargo de la sorpresa más antigua, pero siempre sorprendentemente nueva. Etienne le mintió, le arañó la esperanza y lo dejó con la cruel certeza de que pasaba del grupo de unos miles al grupo de otros tantos. Humm. Sí, claro. Se lamió los bigotes y comenzó a repasar los nombres de la perfidia en todos los idiomas que conocía. Algunos los había escogido de canciones. Qué chistoso.

El olor de repente lo detuvo. Era fuerte. No lo reconocía. Apenas había dejado la ciudad familiar un poco antes. Y la vio. La criatura era grande. Grandísima.

Con un gran cuidado absolutamente inconsciente, instintivo, su pequeño cuerpo se movió adecuadamente para verla toda. Para determinar si entrañaría algún peligro. Aquélla figura era rotunda y magnífica, tenía reflejos rojos de muaré a la luz ya plena del sol. Había escuchado de esa raza, pero apenas hoy veía una viva. Se necesitarían, ¿cuántos? ¿Siete, ocho, veinte callejones llenos de sus hermanos para igualar el tamaño de aquél ser? Era de un color caoba rojizo, lustroso, con una cola que parecía incapaz de moverse de otra forma que no fuera oscilante. Tan diferente de la suya. Paseó rápidamente su mirada sobre la totalidad de aquél cuerpo. Un escalofrío de alerta lo atravesó cuando llegó a la gran testa. Sus mecanismos atávicos de defensa clavaron las uñas de sus zarpas en la tierra. Thôr tenía un par de cuernos como colmillos de gigante volteados a las nubes.

 Lebrac se preparó para desaparecer como en un acto de magia. Entonces Thôr giró la cabeza descubriendo a Lebrac estoico, inmóvil e inexpresivo como una raíz emergente tallada entre los pastos. Sólo la intensidad de la mirada delataba la atención extrema. Lo miró. A Lebrac se le comenzaron a erizar los pelos en el lomo. Pero Thôr denotaba indiferencia. No. No era indiferencia. Lebrac le miró los ojos.

Cada ojo era un espejo de cuerpo entero en el que podría reflejarse bailando, si quisiera. Aquélla era la mirada más enorme y las pestañas más llenas de paz que había visto. Su instinto, alerta, bajó un poco las defensas. No se retiró. Se vieron. Los dos un poco sorprendidos. Él vivaz, con las orejas paradas dirigidas adelante. Thôr con una atmósfera propia, donde el tiempo transcurría distinto. Lenta, untuosamente. Tenía pasto que bailaba un vals dulce de la muerte entre su boca. Y Lebrac supo. Las voces genéticas en su sangre le dictaban que el dueño de la mirada enorme era una presa.

Y Lebrac se sentó en sus cuartos traseros, atrapado por la risa que sólo él podía ver y oír de sí mismo. Esa presa podría destruirlo con un mínimo acto, incluso involuntario, de su hermosa mole. Pero esos eran los papeles que la naturaleza había escrito en la línea evolutiva de los dramas.

Lebrac comenzó a recitar los versos que su especie sólo canta con erres francesas. Quedito, invocando el arrullo de los siglos. Como algún día cantaría la Niña Gorrioncillo entre los hombres.

Thôr por su parte conocía ya de tiempo a esa familia de pequeños carniceros. Pero este era diferente por insólito. Flaco, pero tan rebosante de nostalgia, que lastimaba dulcemente. Habitualmente ellos eran crípticos, indescifrables. No olían, apenas y se presentían. Todos tenían la misma mirada incalculable, los movimientos deslizantes y aterciopelados semejantes a las sombras perezosas de recuerdos viejos. Pero éste no. Thôr podía leer en aquéllas pupilas verticales, papiros de historias que no deberían ser legibles. Y escuchaba cómo el canto característico de ellos, a Lebrac no le venía de la garganta, sino de más lejos, de otro tiempo y otro espacio. De mundos donde Lebrac ni siquiera había estado, pero por los cuales transpiraba el presentimiento del exilio. Y su oración de erres no era el habitual canturreo de alabanza al gusto o la plegaria a la tranquilidad. Se sentía como un himno gutural y faraónico a los primeros dolores infligidos a un amante.

Thôr no supo que finalmente el rito de la caza se estaba consumando. Las miradas. Cazador y presa. Pero ambos presas, los dos, cazadores. Atrapados en redes de polen tibio y perfumado que nunca terminaba de volar ni de caer o de elevarse. La mañana celebraba suavemente su cenit del mediodía. El bosque, la pradera y la montaña unieron sus músicas de aves, insectos y hojas en un sutil concierto de las flautas primigenias, gozo íntimo de Pan.

El alma de Lebrac saltó independiente a explorar el otro lado del espejo de los ojos titánicos de Thôr. Y hubo alivio de todas las congojas en cuanto estuvo dentro. Simultáneamente, el mundo herbívoramente pacífico de Thôr se tiñó entonces de colores sólo reservados a la noche, de sonidos amplificados de los lenguajes de todos los insectos y los pueblos más pequeños. Música de danzas profanas de una especie esencialmente opuesta, carnívora y festiva, que tomaba por asalto el corazón mismo del toro. Éste fue consciente de cómo el gato se filtraba por todas las rendijas posibles de su vida, tomaba posesión de aurículas y ventrículos llenándolos de otro ronroneo, esta vez ya de regocijo, que le provocaban turbulencias de burbujas en la sangre, transformada en manantiales de agua mineral plena de cosquillas de vivir.

Ambos se movieron pausadamente, con un vaivén confiado. Uno junto al otro. El gato sabía que la vida junto al toro sometería su independencia desolada al amor domesticado. A la mitad de dos pasos juntó suave y rápidamente su costado con el toro rojo, aceptando el trato. Thôr bajó la cabeza y habló con la mirada. Nunca te haré daño. Con sus sombras pegadas a las patas, se dirigieron a la granja. Donde los recibían ya los brazos invisibles del olor del heno y la miel de la colmena. Una cola erguida, otra pacíficamente pendiente.

Las cigarras cantaban escandalizadas y festivas. Comenzaba una comunión distinta que, no obstante, repetía los ciclos de la vida. Vida a cuyos ojos no cabía la sorpresa de géneros o especies imposibles de unirse los destinos.

Algunos grillos afinaron sus violines. E inició la tarde más risueña.

Riu, riu chiu

Et agora habedes, mi Señor Duque Maín, cómo se vos revelábedes el misterio et vero signo que escónde se en esta historia. Que la moçuela et ssua compaña, Tarék el gato, sont escencias primigenias del ánima de la natura. Edades non mensurables en ssuos tresce años et las siete vidas dó nasce et se vive todo entendimiento. Et la fábola que ambos vieren, trasportados en la fantasía alada del spírito et la mente, fué se vera, omana en cuanto a omnes acaescida, más en fábola adobada et compuesta por mexor dizer los caracteres. Et resalta ansí otrosí, que figura non est ánima. Tauro et gato, omne et omne: coraçones sólo son, que yevan sangue, vida, amores, sueños.

Aquí vengoós, mi Señor Maín, diziéndo vos que escríbedes a este siervo de tal guisa, que non puédome dexar de aperceber los goços que a mis entendederas dáme. Et non fuelga dezir vos que est grant cosa el conoscimento et coincidencia de amores de omnes por los omnes et afines coraçones merced a la magia que danoós la lingua, meester que ençalça una parte de la omana escencia.

Non est, pues, sólo la fermosa fabla, ca el agrato descobrimento et sospetxa de que habedes con este siervo pasos de afectos que paresçe, por distintos lares, noos yevan facia sitios dó nossos oxos miran el mondo et la vida mesma con cores iguales, sentimentos mesmos.

Et vós, mi Señor Duque, pues sabedes que la vuestra caça et la vuestra onra et todo vuestro bien paral alma est la bona caça non de besteçuelas que calmaren vuessa fambre o cresçieren vuessa fazienda, ca est de animas et omnes que truxeren sus amores puros como ofrenda a vuessas manos.

Non tengo ca por cierto, questos afectos que nós compartimos, non sont contra natura. Ca contra natura est yevar por fuerça aguas contra el río, le fazer dolor al coraçón al le negar sentir lo que la natura mesma a criado. Et si non est que por vontad de Dios una foja non cae, nuessos amores non sont sino fojas que vuelan hacia el cielo, mientras las comunes baxan àla terra, pero sólo porque ansí dispuesto en su misterio et plan el Criador Supremo lo quiere que sea. Contra natura est agora non dizer lo que vos digo. 

Ansí, descubro vos mi petxo confiándo vos mi vida. Vos amo, como vos respondo a vuessas cartas. Vos amo como el gato al tauro déla historia. Dèxome mi anhelo en vuessas manos, mi seguridat, mi ditxa et suerte. Fazed agora lo que venga. Al fin si odiar es pasión baxa et de omano yerro, amar est descobrir el pan déla divina escencia.

Vuesso amante, fumilde et seguro siervo.

Fray Luka.